Esco di sala scosso, quasi tremo. Affondo gobbo e scomodo su una poltroncina di velluto del bar. Non è un prosaico lirismo. Sono turbato per davvero, ma non so se sia evidente. Un gentiluomo si siede al mio tavolo e ordina un bicchiere di whisky. Potrei chiedere a lui, ma lo lascio al suo libro e alla invidiata solitudine dei miopi. Forse è il tumulto del mio recente stato d’animo, forse è troppa caffeina, forse un calo di zuccheri—in effetti ho fame—oppure è proprio il cinema. Già, così pare o mi piace pensare che sia. Matteo Garrone mi ha preso ha cazzotti. Non mi viene in mente altro da dire che questo. Vado a leccarmi le ferite. Anzi, vado a lavarle, ma con il disinfettante che brucia di più perché devo assolutamente accorgermene. Marcello Fonte, Edoardo Pesce. Dogman, con una lettera blu e una rossa alternate.