Ammiro i gufi
creature notturne che volano al buio
con occhi immensi e le ali ferme
che a notte fonda esistono
ancora scrivono
e bubolando fanno.

Ma sono mie le prime strane bestie
che si svegliano al freddo senza sentirlo
e quando le ore rallentato fino a tacere
non vivono oltre e con esse muoiono.

Dormire per sempre e vivere il doppio
oppure due volte allo stesso tempo.

Vorrei essere conosciuto con tanti nomi
avere i muscoli di un gigante.

Un coro di idioti con voci diverse,
gli occhi crepati tra gli orchi nel letto
e i santi del giorno.

Da solo sta un pazzo sopra una piatta
in un mare d’aceto e liquido piombo.

Un cavallo è nell’acqua
di nervi scultorei il pallido crine.

Si leva uno zoccolo ad alzare la sabbia,
dal fondo nel cuore
inquieta e grave la torbida nube.

Scuro di notte il lento scarnare dei loro artigli,
il sogno di un sonno che non si sveglia.

Eccolo, è l’uomo—
grida il pubblico a terra tra la pena e l’orrore,
Eccolo è l’uomo, che non sarebbe mai stato.

Il silenzio della pagina
è un segreto impenetrabile
che sornione si acquatta.

Nel posto segreto
dell’abbacino nero
vedo il gatto tigrato
spaventare i bambini.

E sopra i lividi elettrici
che dentro gli occhi danzano
scrivo illeggibile uno sperato bagliore
e delirante inseguo l’inafferrabile esistere.

Se avessero tutti gli occhi a palla e il becco a uncino.

Se la luna e i quattro cardi nella sabbia
non morissero al maestrale.

Se la polvere che s’alza dai sassi
in aria volasse
a bruciare ancora
e mai cadere.

C’era un ristorante cinese su Colney Hatch Lane.
Sono rimaste l’insegna, una poltrona, un materasso vecchio.

Umido azzurro con le righe bianche
come i materassi tristi ripudiati dai sonni.

Vi passano davanti una giovane coppia e un passeggino.

Si fermano a guardarlo
a sentirsi vicini senza parola
e le teste immobili incapaci di un cenno.

Nient’altro che sabato
lento di ombre sbiadite
di nuvole chiare in moderata fuga.